Dass Milch nicht von einer Bäuerin mit geflochtenen Zöpfen leidenschaftlich aus dem Euter in geschwungene Tröge gemolken wird, ist irgendwie klar, aber daran denkt man nicht.

Die Menschen können mich nicht richtig einschätzen. Ich bleibe ihnen ein Rätsel. Die meisten denken, ich wäre eine Pflanze, weil ich sesshaft bin. Sie schwärmen aus in die Wälder und sammeln mich wie Beeren. Im Supermarkt sortieren sie mich zwischen Tomaten und Kartoffeln ein. Und dabei vergessen sie, dass ich auch als grauer Schleier in […]